Syntagma - Omonia


La mirada del filósofo. Serena. Inquisitiva. Afilada. Triste. Una mirada fascinante. En sus cuencas aún quedan fragmentos de la pasta de vidrio original. Podrías estar horas mirándolo. Es una especie de tratado condensado.

En la mirada de este hombre había un mar de cansancio, de dolor, de miedo. Estaba dentro de la carpa de Syriza en Atenas. Desde la lona miraba con ansiedad la pantalla mientras aparecían los contradictorios resultados. A su alrededor había italianos, alemanes y españoles con ganas de celebrar, impacientes. A él lo vi después abrazarse a algún compañero, y sonreír.  Ellos, los trabajadores de esta edad, se dan a si mismos por perdidos. Les preocupan sus hijos, sus nietos...

Hice esta foto porque estos dos intrumentos son prácticamente el mismo. La diferencia fundamental está en la distribución de los trastes. El que está en primer plano es griego, y la distribución se corresponde a nuestros intervalos de semitono. El de atrás es turco, y los intervalos de cuarto de tono hacen que la armonía suene totalmente diferente. Ambas músicas se complementan, y beben de una fuente común. Hay una melancolía compartida, y un abandono a la obstinación de líneas que terminan abriendo la percepción. El sufismo subyace. También el alcohol.


Un niño cabalga a pelo un caballo a la carrera. Arrebata la fuerza del conjunto, y no puedes evitar pensar si conseguirá no caer, a dónde se dirige, de qué huye, qué busca... y también te das cuenta de que ya es tarde, porque ya pasó...  El tiempo hecho forma. La urgencia de la vida. La libertad. La fragilidad.


Hay dos presencias en Atenas que jamás pasan desapercibidas. Una de ellas es esta. El policía armado y con chaleco antibalas. No son tantos. La mayor parte de las patrullas, no muy numerosas, apenas van correctamente uniformados. Cuando aparece uno de estos, imagino que equivalente a un UIP, nada es fácil. Su forma de mirar, de caminar esperando que la gente se aparte, la arrogancia evidente... Tienen una noción clara de estar ocupando su propio país, y su actitud lo confirma en todo momento.



La otra presencia es esta: el pope, el sacerdote. Su corpulencia parece formar parte del hábito. He visto popes ortodoxos en Creta, en Tesalónica, en monasterios del interior de Macedonia... y la práctica totalidad exhiben sus corpachones rotundos, los hábitos bien cortados, las uñas sucias, las largas barbas, los malos modos. Los vendedores del mercado de antigüedades del barrio de Plaka lo miran mal nada más llegar. La codicia de los eclesiásticos griegos es un lugar común. Sus posiciones reaccionarias y su presencia en todos los órdenes del país también.




La pobreza en las calles es vergonzosa: se tapa, se esconde, huye. Cuando ves a alguien en un soportal es que todas las alternativas "invisibles" se han agotado. Muchas de las personas que deambulan con carritos han caído en los últimos años. Son gente mayor, en su mayoría, aunque también ves jóvenes. La evidencia de inestabilidad, de falta de adaptación al horror de la miseria, perturba. A la pesadilla de la pobreza se añade una cierta sensación de absurdo, de vértigo; al dolor material, la humillación.

Eran las diez menos cuarto del 25 de enero de 2015. Enfrente de la Academia estaba preparado el estrado para que interviniera el próximo líder del gobierno. El atril aún no tenía nombre, ni cartel.

 
En ese momento apareció este trabajador. Llevaba el cartoncillo con el logo de Syriza. La gente empezó a aplaudir. Ya era "oficial". Aún faltaban más de tres horas de escrutinio, pero Syriza había ganado las elecciones. En realidad se estaban adelantando a los acontecimientos. A estas horas no se llegaba al 50 % del escrutinio.



Esto es la carpa de Syriza. Me gustan estas fotos porque tanto en la plaza como aquí había un montón de banderas multicolores y evidente presencia LGTB. No me pareció un detalle menor. Sorprendentemente, durante la semana siguiente se han escrito y dicho cosas incomprensibles para los propios griegos. Hay cosas que se argumentan en las calles, con las presencias, en los cuerpos, en las miradas.
Este momento fue hermoso. Llegaron manifestándose festivamente las trabajadoras de la limpieza del Ministerio de Economía. Llevaban seis meses acampadas frente al Ministerio porque habían sido despedidas de forma ostensiblemente ilegal. El estado se negaba a acatar sus propias sentencias. Tres días después recuperaron su trabajo.

Grabé una crónica del proceso, por si a alguien interesa:

Comentarios

Publicar un comentario

Entradas populares de este blog

Mateo, de Armando Discépolo

Imagen
El grotesco argentino es un género continuador del sainete criollo, al que completa y supera. Lo que eran historias eminentemente cómicas se vuelven más dramáticas e interiores; los personajes se hacen más complejos, incorporando el naturalismo europeo, y la configuración del lenguaje y del espectáculo se hace más ambiciosa. En ese ámbito se desarrolla el trabajo de Armando Discépolo.  Mateo es una obra que reúne muchos de los elementos del genéro, y es uno de sus clásicos. Toca los temas preferidos del autor: un sistema económico condenatorio, la unidad familiar amenazada, la oposición entre juventud y senectud, modernidad y tradición, moralidad y éxito exterior, autenticidad y acomodamiento social, debilidad y poder... Su lectura nos conecta con referencias posteriores de sobra conocidas, como El ladrón de bicicletas o La muerte de un viajante . La inspiración está en las novelas de Zola, en el melodrama italiano, en el sainete criollo mencionado, en Pirandel...
Leer más

Una estación de amor, de Horacio Quiroga

Es un cuento duro, triste, despiadado. El amor juvenil de Octavio Nébel por Lidia pasa desde el candor de la adolescencia a la putrefacción de una madre morfinómana que once años después del primer encuentro muere en la quinta de Nébel. Termina todo con la entrega de un cheque de diezmil pesos a Lidia. Es un cuento sobre el amor en la civilización, que sometido a los azares y a las presiones de la sociedad termina en nada, en asco, en un cheque al portador. El estilo es escueto, y tenso. Hay algo oscuro y una absoluta ausencia de sentido del humor. Quiroga se toma en serio a sus personajes, y a su clase. Es un cuento sobre un amor desgraciado en el seno de la burguesía de Concordia a principios del veinte. Hay algo de remedo de la sociedad europea, pero más franco y brutal. El personaje de la madre es fantástico: una morfinómana que navega entre la sociedad acompañada por la morfina, que no le deja llegar a los cincuenta años. Quiroga describe el riñón de la mujer como una especie de r...
Leer más

El joyero, de Ricardo Piglia

Es el primer cuento de la reedición de 2006 de La invasión, la primera o una de las primeras, no sé, publicaciones de cuentos reunidos del autor. Es un cuento con un tema clásico: el joyero solitario, que a diferencia del llanero, vive su soledad con angustia y tristeza, y en lugar de hacerlo en campos abiertos e infinitos, lo hace en un cubil, sumergido a través de su lupa en las aristas y planos del tallado de piedras. A mí me hace pensar en Roberto Arlt y en Spinoza, y en la extraña visión del mundo de esas comunidades de joyeros silentes y disciplinados a lo largo de la historia. En este caso, es un hombre que entre los desórdenes producidos por la benzedrina sueña con poder pasar unos días con su hija. Es un cuento con pesadillas repetitivas, con obsesiones, con desconocimiento, con paranoias anfetamínicas. El joyero protagonista, el Chino, parece un personaje de Phillip K. Dick, uno de esos desangelados hijos americanos de Kafka. El cuento es incómodo de leer, porque provoca la ...
Leer más