En el fondo del hoyo
El sonriente Piñera enseña la nota. Los esbirros arman el melodrama. Los mineros piden un trago. Les suda la polla estar a setecientos metros bajo tierra. Quieren empedarse. Llevan quinientos años a setecientos metros bajo tierra. Viven a setecientos metros por debajo de la posibilidad de dejar de ser lo que son: putos mineros hijos de putos mineros nietos de putos mineros. Se van a morir siendo mineros. A setecientos metros bajo tierra o en una clínica de mierda financiada por su estado de mierda o por su empresa de mierda. Los esbirros aplauden el melodrama. Arman el melodrama. Las calles están limpias. Una maravilla, Chile. Todo bien. En diez años será un país desarrollado. Lo suficientemente desarrollado para expulsar como a ratas a todo bicho que no sea un sonriente y agradecido súbdito de ese horror. Acá sigue todo igual. Buenos Aires en guerra. Trapicheo, intimidación, belleza, música, futuro, desgracia. Subo al subte. Enlatado. Como en Madrid. Igual. Pero más horas. En Madrid l